Crónicas da Lavandaria

2007-12-06T22:35:00.002Z

Crónicas escolhidas

é tempo de fechar a porta. mesmo se para abrir outra, aqui ao lado, a cores. mil obrigadas pela tolerância, pelo calor, pelas palavras, por estarem aí.

2007-12-06T10:41:00.001Z

Lavagem nocturna

saber-te
e não saber nada

ver-te
e de cada vez seres um outro

desenhar-te
e a imagem explodir em mil reflexos
breves

e não saber
e não ver
e não tocar

e não escrever
mais nada

.

2007-12-05T14:45:00.000Z

Estendal de lavagens antigas
aqui, à beira mar, onde o sol e o mar ignoram nevoeiros

Neste canto, sentada frente à porta, escrevo. O volume do rádio, sobre a mesa, está no máximo, para abafar o bater do coração.

Escrevo. Mas escrevo sem pensar, para que o desejo não se apodere das palavras, para que não fuja do peito atrás de uma frase perfeita. A caneta desliza no papel, lentamente, para que a alma não tropece na mão. Para que não arredonde as arestas destes dias sem brilho nem decência. Escrevo, mas escrevo como respiro quando está frio. Devagarinho. Cuidadosamente. Para que o frio que ainda me agarra as mãos não me devore o corpo.

2007-12-05T09:43:00.000Z

Estendal melancólico, com nevoeiro

Clothesline, Sarah Huntington

e alguma cor. nevoeiro é quando a natureza desiste do dia, da noite, do sol, do vento, da escuridão. de nós. só não desiste do mar, a cujos braços se acolhe e se dissolve. talvez porque sejam da mesma líquida e melancólica condição.

2007-12-04T09:00:00.000Z

Mensagem na lavandaria

Schleudergang, Carl-Sebastian Lepper

mensagem curta escrevinhada nas costas de um recibo:
' não me esperes. não me esperes nunca'.
onde antes
um gesto que vacila
uma mão paralisada
um sorriso distraído
uma frase subitamente curta
uma resposta inesperada
um olhar surpreendido
um corpo que se afasta
hoje é uma palavra:

nunca.

2007-12-03T10:03:00.002Z

Estendal matinal

quando rompe a manhã, gosto daquela altura em que o sol me olha de frente e me beija inteira, enquanto derrama sobre o rio uma bruma dourada e mágica. começar o dia devia ser sempre este beijo quente e luminoso que nos acolhe na eternidade.

.

2007-11-30T09:16:00.000Z

Estendal vazio

de pesadelos, de sombrias vontades pressentidas nas esquinas, de sufocos antiquíssimos a marcar as encruzilhadas que os homens urbanizaram e corromperam,

de gritos sepultados na garganta e que devoram os olhos, quando o corpo se entrega ao calor embaraçado de outros corpos,

de sobressaltos que estremecem janelas e batem portas que esquecemos de fechar, quando toda a casa desistiu de procurar o sol,

de misteriosas, perdidas canções trazidas na ventania em dias de temporal, e que ecoam como lamentos encantados nas ruas desertas,

de vozes acossadas pelo frio e pelo pavor de atravessar a cidade sem sons, sem risos, sem palavras, sem afagos.

2007-11-27T09:06:00.001Z

Estendal Joaquim Manuel Magalhães

Habituado a palavras, a essas mais ferozes,
quebrando o rosto com a metálica
geometria de seus silêncios,
esqueço as linhas como um corpo cresce
sob as mãos, sob uma boca correndo-o.
Por um cais nocturno a madrugada
vai subindo em espaço inatingível.
Tu sobes da treva desse dia,
indeciso riso, olhar ferido
sobre as pedras deste vício
atirado ao sol do teu suor.
Os óleos, os vimes, os navios,
as algas, o cheiro a dunas vivas,
um dia hei de escrever essa elegia, essa glória,
essa extensa planura de despojos
onde a casa pára paira para ter
teu corpo consumido noutra forma
mais ardente, mais junta de um olhar eterno.

.

2007-11-26T12:14:00.001Z

A lavar no tecto do mundo

Washing clothes in Nyalang, Thomas Riddle

Onde as gentes escutam, sem falares, e quando sorriem, os olhos iluminam-se com uma alegria plácida e quente como se te conhecessem desde sempre. Ou como se te amassem instantaneamente.

2007-11-25T10:15:00.000Z

Lavagem azul

tenho este peso
no corpo,

este novelo de palavras
enroladas,
confusas,
às vezes ásperas,

às vezes magoadas,
às vezes difusas.

pequeno, inútil, incerto caos,
denso e luminoso,
sombrio acerto de mãos,
breve desenho líquido dos dedos
na música azul de certos dias.

2007-11-24T18:54:00.000Z

Lavagem de lua cheia

Night laundromat, Glenn Kennedey

tenho uma lua imensa e luminosa na janela que suspende no horizonte um manto de anil sobre o entardecer violeta.

não sei o que lhe hei de fazer. se deixá-la entrar melancólica e silenciosa, se sussurrar-lhe baixinho, de longe, uma e outra vez, a mesma canção ouvida algures...

2007-11-24T17:09:00.000Z

A lavar com António Franco Alexandre

a rectidão da água; o crescimento

das avenidas,

ao anoitecer, sob a nua

vibração dos faróis;

o laço, mesmo, das portas só

entreabertas, onde a luz

silenciosa se demora;

são memórias, decerto, de um anterior

esquecimento, uma inocente

fadiga das coisas,

como os corpos calados, abandonados

na véspera da guerra, o teu

jeito para

o desalinho branco das palavras,

altas as

asas de nuvens no clarão do céu

em vão rigor abrindo

o destinado enigma: assim

desconhecer-te cada dia mais

ausente de recados e colheitas,

em assustado bosque, em sombra

clareira,

ao risco dos rios frívolos descendo

seixos polidos, desinscritos,

imóveis movendo

a luz do dia;

a margem recortada, aonde vivem

ausentes e seguros, os luminosos

animais do inverno;

assim são na verdade os muros claros;

assim respira o tempo, a terra intensa.

in Pequena Face

2007-11-21T09:51:00.000Z

A lavar com Ruy Belo

Laveuses le matin, Leon Augustin, l'Hermite

Espaço para uma canção

As noites desmedidas de novembro
abertas sobre a queixa rígida das árvores
inauguram o outono sobre a terra
Adeus ó meu verão impiedoso
ó limpidez da água sobre as pedras
ó inúmeros galos da manhã
ó tempestade agreste de alegria
É o país da música é a fome da noite
impossível estar só razoável rapaz
meu príncipe da própria juventude
Nos cabelos de vento do mar morto do destino
fundo antigo de água conchas e areias
no centro solitário deste solo
ante a solenidade sensual do sono
eu olho os paralelepípedos do nada
não me detenho nos umbrais das trevas
caminho numa mesma direcção
Onde o cheiro da esteva sobre a vila
o trigo para o campo do olhar
as estrelas abertas pelo céu?
Ponho os pés sobre as folhas no asfalto
espero por dezembro mês para morrer
evoco a luz discreta das doenças de outrora
Aqui os cisnes são da cor da cinza
e o vento devasta o país dos pauis
quando perto do chão a última cigarra
anuncia a definitiva solidão
Que é momentos puros de outra vida
da luminosa luz como ferro em fusão
do silêncio como a nossa melhor obra?
Eu te saúdo outono punitivo
sinal desse silêncio que me não permite
desistir de cantar enquanto vivo
Que o vento a névoa a folha e sobretudo o chão
caibam dentro do espaço da minha canção

in Transporte no Tempo

2007-11-18T11:41:00.002Z

Estendal marítimo

Sabíamos do mar sem o sabermos
do mar dos mapas, da cor azul do mar,
dos naufrágios no mar,
do sol solto no mar.

Sabíamos do mar sem o sentirmos
nos poros dilatados pelo mar,
o verdejante mar escalando as montanhas
tão bruscas como o sal.
Sabíamos do mar em sinuosos sinos
assinalando a noite
com corações arrepiados,
abertos como mãos
sulcadas de cabelos e molhadas
de rugas e escamas.

Sabíamos do mar em signos, símbolos,

tropos e metáforas.

Sabíamos do mar?
  Sabíamos o mar.

Sabíamos a mar.




António Rebordão Navarro

2007-11-17T10:55:00.000Z

Estendal litoral

s/n, J.M.F. Coutinho (graças, Aldina)

é este o meu horizonte: onde os barcos lançam âncora, onde aguardam, como sentinelas, a maré que os há-de levar ao porto. sentinelas dos meus risos, faróis de mágoas antigas, sirenes de nevoeiro...
aqui, onde os homens ergueram vigias e o mar construiu canais invisíveis, estou inteira e só. solidão feita de vozes e memórias, repetidas explosões de espuma e sal, reflexos de emoções na esteira da lua, virtuosa e melancólica, sobre o mar.
e poderia, mil vezes, escrever na areia todos os nomes que te dei e mais alguns e sempre a rebentação estenderia um espelho de luz envergonhada na areia.
por isso não te nomeio nem te invoco.
pergunto ao mar onde esconde, onde convoca os marinheiros que perderam a rosa dos ventos, o norte, o rumo desenhado.
e estão, como fantasmas afogados, nesses cargueiros que aguardam no horizonte a maré que os há-de levar a montante, ao porto destinado, que é sempre uma hipótese distante, uma possibilidade de vento, um estertor de máquina.

não fora a noite e diria que descuidei a alvorada.
beija-me, maresia, devolve-me o sal das lágrimas derramadas por outros olhos que olhei nos meus.
assim, quando o sol se erguer de novo, saberei que não amei em vão.

2007-11-13T10:00:00.002Z

Lavagem António Franco Alexandre

The Laundromat Cafe

L'oubli

(...)

ouve, por detrás das palavras uma voz acordada

escreve a luz,

celebra a luz,

nascer aqui être ici

é o espaço visível na ranhura dos lábios,

se as mãos se estendem na madeira ardida

o vento golpeia o intervalo dos dedos,

ouve, o ruído dos ossos ao crescer sobre a terra,

a eternidade possível a estender-se na água,

transitória, mexendo devagar

as pálpebras, ouve, movendo-se

através das paredes uma cicatriz quente,

desenhando, apagando, as marcas na quadrícula

regular do cimento,

ouve, esquecendo, esquecido, batendo de repente

nos ombros

sem perfume outro

que a imaginação,

como aguarda, como foge, como se rasga

no côncavo da pele, como

espreita nos muros, nos trapos, nos búzios,

no pêlo das mulheres adormecidas,

no rumor das camas

vazias, na saliva

mais lenta, ouve, como cresce

nas árvores, nas asas, na terra

paralela aos pulsos, como se aproxima,

como suplica, como se perde,

ouve, como celebra

a luz,

(nous n'avons rien à voir/avec leur pourriture)

ouve, os braços invisíveis na distância,

a voz, o ruído

das unhas na parede,

o aparelho das chamas, como

celebram a luz

suspensa

dos búzios, dos seixos guardados

numa caixa marinha, ouve,

como esqueço, como escrevo, aos golpes, nas veias,

nos olhos,

porque me sento ao balcão do silêncio

a teu lado, ouve como esqueço,

porque celebro a luz e te encontro e te abraço

i have the words.

Refs principais: Willliam Carlos Williams, Asphodel, that Greeny Flower; Charles Olson, The Distances, Newton; Guillevic; Gide

in Sem Palavras nem Coisas, 1974

2007-11-08T17:18:00.000Z

Lavagem adiada

Maine, Ayumi Horie

sempre que se diz adeus é para sempre.

e sempre se volta a dizê-lo uma e outra vez.

2007-11-07T10:33:00.000Z

outros nunca lavam

Persic war, Aaron Greear

há uma outra dimensão nos dias. onde as sombras são pegajosas e os risos secos, como tosse. onde a noite é negra e o dia ofuscante. às vezes passa-se para esse lado e nem se percebe bem porquê. mas volta-se. e cada vez é mais fácil e cada vez custa mais. às vezes não se volta. ou demora-se muito no outro lado. e o tempo pára e o eu funde-se no cosmos, ou lá o que possa ser. porque é um vento imemorial que surge do fundo de nós e nos arrasta como folhas numa tempestade sideral. podíamos estar na mesopotâmia, caramba, fantasmas acordados pela guerra e seu cortejo de pavores. faria sentido. porque não? no mesmo delírio real que é este país aí fora, palco pindérico de razões venais. dentro da dimensão paranóia. mas à volta do sonho. perto das almas acordadas. das vozes fortes, doloridas, febris. desejosas de vibrar no desenho passageiro e absurdo deste outono que não pede agasalho.

2007-11-05T14:05:00.000Z

Ser estendal

fosse eu nortada
aos sobressaltos
em direcção ao mar revolto,
ou folha de papel,
onde escrevesses
mundos atormentados,
fórmulas mortais.

fosse eu estendal
de desejos,
tempestade de luzes
e silêncio,
noite interminável,
explosão de sol
na ventania,

e seria
na mesma

sombra irradiante,
espelho de movimentos,
de sons,
simultâneos e densos,
projecções imemoriais,

e seria ainda eu.

2007-11-04T00:50:00.000Z

Estendal John Lennon

Mt Adams laundry, Tom Lohre

We're playing those mind games together,

Pushing barriers, planting seeds,

Playing the mind guerilla,

Chanting the Mantra peace on earth,

We all been playing mind games forever,

Some kinda druid dudes lifting the veil.

Doing the mind guerilla,

Some call it the search for the grail,

Love is the answer and you know that for sure,

Love is a flower you got to let it, you got to let it grow,

So keep on playing those mind games together,

Faith in the future outta the now,

You just can't beat on those mind guerillas,

Absolute elsewhere in the stones of your mind,

Yeah we're playing those mind games forever,

Projecting our images in space and in time,

Yes is the answer and you know that for sure,

Yes is the surrender you got to let it, you got to let it go,

So keep on playing those mind games together,

Doing the ritual dance in the sun,

Millions of mind guerrillas,

Putting their soul power to the karmic wheel,

Keep on playing those mind games forever,

Raising the spirit of peace and love, not war,

(I want you to make love, not war, I know you've heard it before)

2007-10-30T09:24:00.001Z

Ferramentas I

É a madeira que nos prende à terra. É a madeira que preserva o som da terra, a respiração da terra, o aroma da terra, o dom da terra. Como aquele cesto de vime encontrado numa escavação no Egipto e que, abandonado na lixeira da estação arqueológica, subitamente retornou à vida e explodiu em rebentos, tantos séculos depois. Não sei o que é mais fascinante: se a tremenda memória da vida, se a resistência humilde do labor dos homens.

2007-10-29T12:04:00.000Z

Estendal António Ramos Rosa

Shirts, Gopal Sheshadrinath ( graças, Aldina)

As palavras

Há palavras que são sombras de árvores

ou um bálsamo da terra,

um pressentimento de espuma,

um incêndio do tacto,

uma reverência ao desconhecido.

Amo as palavras que são às vezes sonâmbulos cavalos,

satélites de granito,

raparigas cegas no fundo das casas

veias de uma estrela submarina.

Como não amá-las pela brisa

se são pétalas de um clamor silencioso

ou anjos sossegados dormindo sobre a terra

ou lúcidas e ébrias, majestosas e puras,

magníficas como um dorso recamado de estrelas,

intacta revelação de invioladas luas?

Desconfio das palavras, mas às vezes são leves, musicais,

aves que planam sobre uma cidade branca,

ilhas mágicas, selados vasos, cordeiros recém-nascidos,

caravanas vermelhas, armadilhas de cristal,

amoroso tremor da matéria terrestre.

Como um boi nocturno das águas eu procuro

essas guitarras plantadas nas plantas

que através de eclipses e de distância

erguem uma árvore de música ou uma pirâmide

ou as lianas vivas que me defendem dos abismos.

Como estátuas de ar as palavras levantam-se

na harmonia delirante do nómada do deserto.

Quer sejam suspiros entre arbustos ou sonâmbulas melodias

estão sempre à altura dos seus próprios desejos.

Quer o cérebro sangre ou a terra estremeça

o seu cerimonial é inesgotável, as suas relíquias vivas.

São abelhas ou astros que buscam alimento

nos ninhos de amêndoa ou nos espelhos da lua?

Amo as palavras, acredito nos seus cristais secretos,

nos seus cavalos subterrâneos, nos seus densos diamantes.

Escrevo-as com minucioso ardor entre nascentes e sombras,

sei que são anjos de argila, antiquíssimos arqueiros

que disparam as flechas de erva sobre estrelas vivas.

2007-10-26T15:08:00.000+01:00

Lavagem lateral

deita-te aqui, onde a sombra da duna se encontra com a nortada. eu traço na areia o contorno do teu corpo, o peso da tua ausência, o calor da tua voz.

2007-10-25T10:52:00.000+01:00

Lavando entre pedras

As pedras por onde circula a água ficam vivas de tanto cantar e, quando se voltam, atingem a sua maior velocidade interior.

herberto helder

2007-10-24T09:44:00.001+01:00

Lavagem matinal

Manhã escura e líquida. Não há vento nem se ouve o sussurro do mar. O sol, prisioneiro das nuvens, espreita por detrás das luzes dos homens. Talvez por isso estas pareçam estrelas.

.

2007-10-21T11:17:00.000+01:00

Lavagem programada

Laundry day, Glenn Kennedy

temporizar o coração:

mais logo, quando o sol abraçar a tarde e rolarem ambos na direcção do horizonte, pensarei em ti.

2007-10-20T09:48:00.000+01:00

Estendal perdido

Perco-me sempre.

Entre o que vejo e o que sinto.

Entre o que adivinho e o que é.

Perco-me sempre.

Entre um queixo abandonado no joelho

e um sorriso inesperado.

Entre uma voz escondida pelas palavras

e a distância entre coração e mãos.

Perco-me sempre.

2007-10-19T15:00:00.001+01:00

Lavagem delicada

português coração embaciado que qualquer clarão ou ventania faz brilhar

2007-10-17T09:11:00.000+01:00

Estendal matinal

s/n, Alfredo Munoz de Oliveira (via Aldina Duarte)

o segredo da manhã é de bruma e ventania.

não saberia dizer-to de outra maneira.

2007-10-14T11:28:00.000+01:00

Para lavar

às vezes é preciso procurar as palavras, não como ideias mas como beijos.

às vezes é preciso pegar nas palavras, não como ferramentas mas como desejos.

2007-10-13T02:00:00.000+01:00

Estendal descarado

Nessa tarde todos os homens bonitos desceram até à praia. Ah, ser areia ou maresia ou mesmo só espuma por um dia!...

2007-10-10T09:27:00.000+01:00

Lavagem luminosa

Esta manhã o sol gritou antes de nascer. Um grito de luz, como um holofote, que incendiou o horizonte sobre a Outra Banda. O velho egípcio que viajava comigo até à escola, invocando Hórus, perguntou-se que prodígios nos reservaria este dia. No banco de trás, o jovem grego riu-se e pediu para pararmos a observar o fenómeno. Mas não podíamos parar. Somos regidos não pelo sol, não pelos deuses, não pelos homens, mas pelo toque de entrada todo-poderoso.

2007-10-08T12:30:00.000+01:00

Estendal marítimo

Depois do arrepio inicial, a água estava fantástica: uma imensidão azul cinza, primordial, acariciante. Eu flutuava, suspensa entre o horizonte e a praia, ao longe, onde as ondas se quebravam mansamente. À minha volta tudo era líquido.

Bem, tudo não. A pitosguice e as centelhas de sol na superfície escondiam a imensidão de bolhas que me envolvia, bolhas vivas, peixes, que respiravam de olhos arregalados. Senti-me entre as páginas do correio da manhã, à espera do tubarão martelo de Sesimbra. Apesar de tudo, as criaturas não pareciam propriamente hostis, nas suas fatiotas prateadas, quase transparentes ...

Dissolvido o momento tablóide, à deriva naquela conferência de peixes, rendi-me à ordem de trabalhos: quem será esta coisa sem escamas? este mamífero de unhas pintadas? este madeiro tão longe de terra? Em círculo, impávidos, aparvalhados, quase gente, os peixes meditavam e eu arrefecia, devagarinho. Aproveitando uma aberta a poente, deslizei de mansinho em direcção à praia, sem uma palavra.

Nesse dia, à mesa, só queijo, pão e salada.

2007-10-03T10:47:00.000+01:00

Lavagem matinal

Hoje o sol amanheceu-me entre as mãos a caminho de Lisboa. Primeiro, estremunhado, entre a neblina, depois triunfante e luminoso sobre a cidade e o rio. E senti-me grande e forte e linda e muito amada. Talvez fosse um destempero neurológico, talvez fosse a invasão de azul no horizonte, talvez fossem as canções do Almodovar a vibrar no ar. Fosse como fosse, esta manhã eu fui mais do que eu.

2007-10-01T18:57:00.000+01:00

Lavagem especial de 2ª feira

O poema ensina a cair

sobre os vários solos

desde perder o chão repentino sob os pés

como se perde os sentidos numa

queda de amor, ao encontro

do cabo onde a terra abate e

a fecunda ausência excede

até à queda vinda

da lenta volúpia de cair,

qiuando a face atinge o solo

numa curva delgada subtil

uma vénia a ninguém de especial

ou especialmente a nós uma homenagem

póstuma.

Luisa Neto Jorge

2007-09-29T16:32:00.000+01:00

Estendal outonal

Dias de lentidão, dias de chuva,

dias de espelhos quebrados e de agulhas perdidas,

dias de pálpebras cerradas ao horizonte dos mares

de horas sempre iguais, dias de cativeiro.

(...)

Paul Éluard (trad. António Ramos Rosa)

2007-09-27T00:25:00.000+01:00

Estendal no Porto

Roupa estendida, Armindo Lopes

(...)

De janela em janela o dia é plural.

O mar atravessa-se entre os postes.

Uma toalha crespa

dá-me a palavra lavada e seca.

(...)

António Ramos Rosa

2007-09-21T14:55:00.000+01:00

Estendal de sexta feira

Harmonioso vulto que em mim se dilui.

Tu és o poema

e és a origem donde ele flui.

Intuito de ter. Intuito de amor

não compreendido.

Fica assim amor. Fica assim intuito.

Prometido.

Natália Correia

2007-09-15T13:33:00.000+01:00

Estendal inesperado

Acordo com o teu nome nos

meus lábios - amargo beijo

esse que o tempo dá sem

aviso a quem não esquece.

Maria do Rosário Pedreira

2007-09-12T08:50:00.000+01:00

A lavar com Eugénio de Andrade

Só o desejo é matinal.

2007-09-09T20:23:00.000+01:00

Estendal de fim de férias

Fim de semana cinzento, com o verão a despedir-se... O mar cor de prata, envolvente e plácido, a pedir que não parta. A nortada, afastada pelo sueste. A praia, escavada pelas ondas, está pontilhada de gente abandonada na areia, desamparada pelo sol ausente, que irrompe de vez em quando numa baforada de calor.

Este verão apareceram os camaleões. Um, que ainda está no jardim do vizinho, outro no bar do fim da praia. Infelizmente, parece que o que os portugueses precisam são os projectos imobiliários que o primeiro ministro anunciou, ufano, para a Ria de Alvor!

Não resta muito tempo aos camaleões. Nem à bicharada das dunas. Vamos ver quanto tempo resiste a praia. Os homens, esses já desistiram.

2007-09-01T10:52:00.000+01:00

A lavar com Gastão Cruz

Um sentido de declínio

um sentido de setembro

um vinho distribuído

uma aventura nos membros

Distribuição do desejo

nos músculos e por isso

uma vontade de ter

o corpo distribuído.

2007-08-31T11:43:00.000+01:00

Lavandaria em chamas

É a labareda da seda sob os dedos transmitida

ao corpo todo, seda extraída ao segredo

- tocar e ser tocado, sentir em si

a ligeireza do fogo, a profundeza,

e estremecer, ficar em chaga:

e com dedos e sedas manter às labaredas,

entre terror e louvor,

a comburente, combustível composição de tudo:

ser queimado vivo,

ser luminoso.

herberto helder

2007-08-30T11:07:00.000+01:00

A lavar com Roberto Juarroz

No se trata de hablar,

ni tampoco de callar:

se trata de abrir algo

entre la palabra y el silencio.

Quizá cuando transcurra todo,

también la palabra y el silencio,

quede esa zona abierta

como una esperanza hacia atrás.

Y tal vez ese signo invertido

constituya un toque de atención

para este mutismo ilimitado

donde palpablemente nos hundimos.

2007-08-28T00:51:00.000+01:00

A lavar com Eugénio de Andrade

Mended spiderweb, desconhecido

Procura a maravilha.

Onde um beijo sabe

a barcos e bruma.

No brilho redondo

e jovem dos joelhos.

Na noite inclinada

de melancolia.

Procura.

Procura a maravilha.

2007-08-27T10:59:00.000+01:00

Lavagens a seco

Com o pano do pó, livro a livro, as leituras de seis casas, seis vidas. Não sei se se é pelo que se faz, pelos amigos que se tem, por quem se ama, por aqueles que tocamos. Mas é-se seguramente pelo que se lê, pelos livros que são a nossa casa.

2007-08-26T12:01:00.000+01:00

Lavagem virtual

Poderia esperar por ti todos os dias

ao cair da tarde,

que tu não virias.

Cega pela claridade da manhã

poderia dizer-te o nome mil vezes

e suspendê-lo na bruma matinal

de cada vez

que a nortada da véspera espalhasse

mil ecos pelo cais.

Por isso prefiro nomear-te em frases soltas,

desenhar-te o vulto ao lusco fusco

imprimir-te a sombra nas paredes

onde deslizas fugazmente

porque onde não és, eu sou

e onde eu não sou, somos ambos.

Sendo que nem eu nem tu

existimos realmente.

2007-08-18T14:39:00.000+01:00

Lavagens esforçadas para verão torto

"He had been eight years upon a project for extracting sunbeams out of cucumbers, which were to be put into vials hermetically sealed, and let out to warm the air in raw inclement summers"

Jonathan Swift, As Viagens de Gulliver

2007-08-15T09:12:00.000+01:00

Estendal comemorativo

Pertença

Sou da cidade dos homens, memória de mares e planícies; sou das praças devoradas pelo sol e das ruelas sombrias, das nortadas cortantes e das plácidas calmarias, dos discursos emocionados e dos silêncios ardentes.
Sou da embriaguez dos horizontes, das terras verdejantes e das marés enchentes, dos olhares perdidos e das chuvas reverentes, do correr do tempo e do passado adormecido, das manhãs fulminantes e das tardes envolventes; dos amigos perdidos e das paixões desfeitas, de ti, dos outros, de ninguém e de mim. Mesmo quando não sei do que falo; mesmo quando não sei o que sinto.

2007-08-14T10:55:00.000+01:00

A lavar com Ruy Belo

(para a João, amanhã)

Jour de lessivee-Edouard Frére

Meditação Anciã

Aqui eu fui feliz aqui fui terra

aqui fui tudo quanto em mim se encerra

aqui me senti bem aqui o vento veio

aqui gostei de gente e tive mãe

em cada árvore e até em cada folha

aqui enchi o peito e mesmo até desfeito

eu fui aquele que da vida vil se orgulha

Aqui fiquei em tudo aquilo em que passei

um avião um riso uns olhos uma luz

eu fui aqui aquilo tudo até a que me opus.

2007-08-14T08:00:00.001+01:00

A lavar com herberto helder, again

E tu reapareces a rir com a cabeleira bêbeda, o ar é uma árvore onde a estação treme com as folhas depressa, o assunto das colinas torna-se tenebroso e azul, reapareces do fundo radioactivo da ausência, boa noite, fecho os olhos a essa coisa como entendido pavor, amo esta espécie de algum movimento contra a luz fixa, noite poeira de tabaco e agora o louvor da tua ressurreição, e a primavera é um choque no angélico barro adormecido, e os animais entram no espaço que te segue por toda a parte, e eu desejo regenerar a solidão e o sono, das negras dunas de seus corpos sobem estrelas operárias ferozmente embriagadas, e de novo cerro os olhos com ironia mortal e lentidão humana eu digo: ela é uma paisagem repentina que se exerce - e agora a paciência devasta a minha vida respiratória como um símbolo, o coração tem sono leve, tu és doce num esquecimento inclinado para trás, boa noite, e digo: o ar é magnético - tu ris para provar que somos eternos, mas eu sei que a idade se fez milagrosa, e estamos numa imagem perigosamente voltada para o terror e a paixão - a alegria como um princípio teatral, dizes tu, e os animais passam com a flor das cabeças dobrada num perfume forte - as raízes dos cometas cravam as unhas no ar, e tu reapareces.

2007-08-13T10:21:00.000+01:00

A lavar sem saber como

Não sei como dizer-te que minha voz te procura

e a atenção começa a florir, quando sucede a noite

esplêndida e vasta.

Não sei o que dizer, quando longamente teus pulsos

se enchem de um brilho precioso

e estremeces como um pensamento chegado.

Quando,

iniciado o campo, o centeio imaturo ondula tocado

pelo pressentir de um tempo distante,

e na terra crescida os homens entoam a vindima

- eu não sei como dizer-te que cem idéias,

dentro de mim, te procuram.

Quando as folhas da melancolia arrefecem como astros

ao lado do espaço

e o coração é uma semente inventada

em seu escuro fundo e em seu turbilhão de um dia,

tu arrebatas os caminhos da minha solidão

como se toda a casa ardesse pousada na noite.

- E então não sei o que dizer

junto à taça de pedra do teu tão jovem silêncio.

Quando as crianças acordam nas luas espantadas

que às vezes se despenham no meio do tempo

- não sei como dizer-te que a pureza,

dentro de mim, te procura.

Durante a primavera inteira aprendo

os trevos, a água sobrenatural, o leve e abstracto

correr do espaço-

e penso que vou dizer algo cheio de razão,

mas quando a sombra cai da curva sôfrega

dos meus lábios, sinto que me faltam

um girassol, uma pedra, uma ave - qualquer

coisa extraordinária.

Porque não sei como dizer-te sem milagres

que dentro de mim é o sol, o fruto,

a criança, a água, o deus, o leite, a mãe,

o amor, que te procuram.

herberto helder

2007-08-12T20:45:00.000+01:00

Estendal Miguel Torga

s/n, Alfredo Muñoz de Oliveira
(graças à Aldina Duarte)

Planalto

Alto céu, alta luz, alta pureza,

Ascensão da granítica aspereza

dos homens e do chão.

Guiada pela mão

da fome insatisfeita,

a teimosa charrua da vontade

lavra e semeia as fragas da planura.

Mas a grande colheita

é de serenidade:

A paz azul em cada criatura.

2007-08-11T10:27:00.000+01:00

Estendal nocturno

Eras tu, ontem à noite? O cabelo escuro, apanhado sobre os ombros e que soltaste ao vento frio ? Era teu, o sorriso largo e breve à música vibrante da noite? Éramos nós, presos um no outro, o tempo de um solo de guitarra?

2007-08-11T01:25:00.000+01:00

Detergente roupa escura

deixa-me sentar enquanto penso em ontem. ainda sinto o eco do teu corpo, o calor do último abraço. deixa-me sentar e não pensar em mais nada.

2007-08-10T10:02:00.000+01:00

Estendal de verão na voz de Mary Wells

s/n, Franck Herholt

WHAT'S SO EASY FOR TWO IS SO HARD FOR ONE

Well well well well

Let's get together and go for a walk in the park

And while we're walking we can steal a little kiss in the dark

I wanna walk with you (I wanna walk with you)

I wanna talk with you (I wanna talk with you)

But it's up you to say "Come on baby"

If you don't hurry up I'll go crazy

'Cause a walk in the park all alone is just no fun

CHORUS:What two can easily do, what two can easily do

Is so hard to be done by one

I'm sure that you know that I love you with all of my heart

But a love that's true really takes two to start

I wanna do my share (I wanna do my share)

To show you that I care (to show you that I care)

'Cause a one-sided love will never do

You gotta show me that you love me too

'Cause falling in love all alone is just no fun

One can build a love affair slowly

Two can build a love affair fast

One can make a love get started

Two can make it last

2007-08-09T09:38:00.000+01:00

A lavar com Amalia Bautista

Interior, Pietro Longhi

LA FOTO

Hazme una de esas fotos que tú haces,

empaña el objetivo, desenfocalo

justo y mide mal la luz. Ahora

que está cayendo el día no es difícil

salir favorecida. Que los rasgos

se suavicen, que todas las arrugas

del alma y del contorno de los ojos

desaparezcan y que quien mire

piense que puedo merecer la pena.

Y sobre todo, que lo que emocione

de esa foto no sea yo, que salgo

allí, sino tus ojos que lo han hecho.

2007-08-07T10:10:00.000+01:00

Lavar em viagem

Lessive au Sajama, Thierry Dockx

Amo aquilo que arde
o que voa e se abre
o que enlouquece e cresce
o que salta e se move
aquilo que bebe os ventos
e é música e contacto
o que é vasto e é casto
o que é milagre e perigo
e se espreguiça e respira
e viaja por capricho.
Amo viajar descalço.

Carlos Edmundo de Ory

(tradução de herberto helder)

2007-08-05T10:42:00.000+01:00

A lavar com Gastão Cruz

Linge contre-jour, Michael Serfaty

Depois do verão dar-me-ás talvez

o mesmo insucesso depois do verão quis

quero o tempo o outro local sossego sucesso

quero que me dês por exemplo um erro

por enquanto apenas quero incendiar-te depois

me dirás deitei-te no chão depois

do verão depois te direi que quero

deitar-te no chão a meu lado lembrar

como o fogo lembrar como te arde o

fogo que faço

quero incendiário depois do verão tua carne.

2007-08-04T13:00:00.000+01:00

Estendal balnear à despedida

Também o deserto vem

do mar.

Não sei em que navio,

mas foi desses lugares

que chegaram ao meu jardim

as palmeiras.

Com o sol das areias

em cada folha,

na coroa o sopro

ainda húmido das estrelas.

Eugénio de Andrade

2007-08-03T18:39:00.000+01:00

Estendal azul, de adeus à praia

Meia Praia, Julho de 2007

Gosto do mar, azul escuro a perder de vista, e do amarelo dourado das dunas, coroadas de espigas a ondear ao vento. Gosto da nortada forte que varre o areal e coroa de espuma as ondas que se desfazem na praia. Gosto do bramido do vento que enfrenta o sol e o calor. Gosto das gaivotas aos gritos no céu azul brilhante, sobre o casario de Lagos. Gosto do teu sorriso, entre duas baforadas e um golo fresco de verde, contra a voz do Louis Armstrong ou do Damien Rice. Mas podia também ser o Jean-Louis Murat ou o Klaus Nomi. Ou um chá verde de jasmim.

2007-07-30T15:38:00.000+01:00

Estendal na areia II

Meia Praia, Julho 2007

Molhei os pés na água fria.Depois as pernas, a cintura, os ombros sob as ondas que o vento recortava de espuma. A praia, que os banhistas haviam desertado sob a nortada, era quase só eu. No mar, mais ninguém. E por estar ali naquela imensidão azul escura e doirada, sacudida pelo vento e pela areia, fui tua, outra vez.

2007-07-21T13:58:00.000+01:00

Estendal a todo o pano

Meia Praia, Julho 2007

Nunca se esquece.A súbita rajada que anuncia a nortada. O arrepio. O sol e a conversa que se desvanecem. A tensão do corpo. O silêncio quase sinfónico. O velhíssimo trato entre o homem e o vento sobre o mar. Os gestos certos, repetidos geração após geração, para chegar a bom porto. A paz do cais. Nada é mais verdadeiro nem mais real.

2007-07-20T13:08:00.000+01:00

Estendal azul

Meia Praia, Julho 2007

Quando se chega é-se inundado de azul. Primeiro, num céu que nunca mais acaba. Depois, numa imendidão líquida, que marulha e inunda de frescura e maresia. Depois, pouco a pouco, o sol, a luz, o calor e o aroma da terra quente diluem os azuis. Finalmente, o vento, que funde tudo num turbilhão vivo e faz deste sítio um momento perfeito.

2007-07-12T09:30:00.000+01:00

Estendal perdido

Havia a horta havia

um limoeiro

ao fundo alfarrobeiras à frente as

oliveiras, no muro uma passagem

depois de atravessarmos

a estrada.

Na horta atrás da casa laranjeiras

figueiras e uma

romãzeira junto à nora

Às vezes vagarosa a mula com antolhos

rodava toda a tarde

fazendo os alcatruzes despejar

incessantemente água.

Gastão Cruz

2007-07-11T18:01:00.000+01:00

Lavagem simples

Sentir-me-ia melhor se o cesto não fosse vermelho, a cor preferida. E se ela não tivesse aparecido, para mo lembrar.

2007-07-10T09:12:00.001+01:00

A lavar com Damien Rice

The Blowers Daughter

And so it is

Just like you said it would be

Life goes easy on me

Most of the time

And so it is

The shorter story

No love, no glory

No hero in her sky

I can't take my eyes off you

I can't take my eyes...

And so it is

Just like you said it should be

We'll both forget the breeze

Most of the time

And so it is

The colder water

The blower's daughter

The pupil in denial

I can't take my eyes off you

I can't take my eyes...

Did I say that I loathe you?

Did I say that I want to

Leave it all behind?

I can't take my mind off you

I can't take my mind...

My mind...my mind...

'Til I find somebody new.

2007-07-09T09:48:00.000+01:00

Pré lavagem

Estarei naquele cesto, como espaço invisível que inunda o vazio, ou no tambor, às voltas, entre as tuas camisas? Estarei no teclado, letra a letra, como uma frase de despedida, uma exclamação de surpresa, uma gargalhada? Ou estarei, gesto a gesto, como memória suspensa em cada centímetro do teu corpo?

2007-07-07T09:58:00.000+01:00

A lavar com Natália Correia

French laundry, Anne Crain

A recusa das imagens evidentes

Há noites que são feitas dos meus braços
E um silêncio comum às violetas.
E há sete luas que são sete traços
De sete noites que nunca foram feitas.

Há noites que levamos à cintura
Como um cinto de grandes borboletas.
E um risco a sangue na nossa carne escura
Duma espada à bainha dum cometa.

Há noites que nos deixam para trás
Enrolados no nosso desencanto
E cisnes brancos que só são iguais
A mais longínqua onda do seu canto.

Há noites que nos levam para onde
O fantasma de nós fica mais perto;
E é sempre a nossa voz que nos responde
E só o nosso nome estava certo.

Há noites que são lírios e são feras
E a nossa exactidão de rosa vil
Reconcilia no frio das esferas
Os astros que se olham de perfil.

2007-07-04T09:50:00.000+01:00

Lavando com Miguel Torga

Luta

Um contra o mundo, é pouco.

mesmo que seja louco,

é muito pouco ainda.

Mas que pode fazer o homem que endoidece

e se esquece

de medir o poder do seu tamanho?

Ah, se houvesse um fotógrafo no céu

que filmasse

uma aventura assim, ridícula e perfeita!

D. Quixote sozinho

a combater as velas do moinho

que mói, ronceiro, a última colheita.

2007-07-01T10:22:00.000+01:00

A lavar com Gastão Cruz

Clock Table, Charlotte Friis

A roupa envolve-nos

a paragem do mar cresce contigo

a língua e o sentido tudo anda

tão ocupado tão cansado e destruído

que a roupa em

torno morre como um foco de ruído.

(...)

Na praia exterminada não pudemos

cantar a liberdade

sobre o teu corpo correm turva asas

de entre as pedras

levantas a cabeça enquanto cais.

Depois a roupa gera e espalha a escuridão

cada corpo isolado se transforma

sob as asas que

o cobrem.

Desencontramo-nos

a terra recomeça a deter-te

preciso de dizer

esse teu nome.

Mas não ouças a minha fala transformada.

2007-06-28T10:25:00.000+01:00

A lavar com herberto helder

Sobre o Poema

Um poema cresce inseguramente

na confusão da carne,

sobe ainda sem palavras, só ferocidade e gosto,

talvez como sangue

ou sombra de sangue pelos canais do ser.

Fora existe o mundo.

Fora, a esplêndida violência

ou os bagos de uva de onde nascem

as raízes minúsculas do sol.

Fora, os corpos genuínos e inalteráveis

do nosso amor,

os rios, a grande paz exterior das coisas,

as folhas dormindo o silêncio,

as sementes à beira do vento,

— a hora teatral da posse.

E o poema cresce tomando tudo em seu regaço.

E já nenhum poder destrói o poema.

Insustentável, único,

invade as órbitas, a face amorfa das paredes,

a miséria dos minutos,

a força sustida das coisas,

a redonda e livre harmonia do mundo.

— Em baixo o instrumento perplexo ignora

a espinha do mistério.

— E o poema faz-se contra o tempo e a carne.

2007-06-26T09:54:00.000+01:00

Lavagem quase de volta

Blanchisseuse, Gavarini

Para se voltar, só de coração nas mãos. A partida é sempre um abandono, um adeus envergonhado, um empurrão nos afectos, nas diferenças, no tempo. Por isso, quando se regressa, o coração tem que ser o primeiro a chegar. Depois as mãos, a voz, o corpo todo. Por isso, puxei o coração do peito e guardo-o na concha das mãos, junto ao estômago, para que seja a primeira coisa que vejam à chegada.

2007-06-24T11:55:00.000+01:00

A lavar com Alexandre O'Neill

(...) Da consciência - perdoem-me - mas desconfio. Ela está tão ocidentalmente conformada que, não raro, se confunde com a culpa, o remorso, a expiação ou, então, com a vaidade, o orgulho, a prepotência. Através do desejo, podemos buscar o inesperado e encontrá-lo. Parece-me ser a única forma autêntica de libertação. Mas que, nestas filosofâncias, fique bem claro que, quando penso em desejo, não estou a pensar em termos exclusivamente sexuais. O desejo é mais do que o apetite. É como o amor: uma forma de sexualidade alargada. Não há comportamento humano que lhe escape.

Esperar o inesperado in Uma coisa em forma de assim

2007-06-22T08:33:00.000+01:00

Estendal alentejano
(a todos nós que nascemos sob as estrelas além do Tejo e crescemos entre o sol abrasador e o frio da braseira, com as vozes doridas mas arrebatadoras dos homens e o calor divertido das mulheres)

Canção para o Alentejo

Alentejo, Alentejo,

vastidão de Portugal

futuro, continental!

Terra lavrada, que vejo

a ser mar mas sem ter sal.

Ondas de trigo maduro

onde mais ninguém se afoga:

danças alegres da roga

que vindima no meu Doiro

e vem colher o pão loiro

da inteira fraternidade

que falta a esta metade

de coração largo e moiro.

Miguel Torga

2007-06-21T10:06:00.000+01:00

Lavagem de solstício

Harvest Moon, John Lidell

Harvest Moon

Come a little bit closer

Hear what I have to say

Just like children sleepin'

We could dream this night away.

But there's a full moon risin'

Lets go dancin' in the light

We know where the music's playin'

Lets go out and feel the night.

Because I'm still in love with you

I want to see you dance again

Because I'm still in love with you

On this harvest moon.

When we were strangers

I watched you from afar

When we were lovers

I loved you with all my heart.

Neil Young

2007-06-18T08:59:00.000+01:00

A lavar com herberto helder

É de ouro a paisagem que nasce: eu torço-a

entre os braços. E há roupas vivas, o imóvel relâmpago das

frutas. O incêndio atrás das noites corta

pelo meio

o abraço da nossa morte. Os fulcros das caras

um pouco loucas

engolfadas, entre as mãos sumptuosas.

A doçura mata.

A luz salta às golfadas.

A terra é alta.

Tu és o nó de sangue que me sufoca.

Dormes na minha insónia como o aroma entre os tendões

da madeira fria. És uma faca cravada na minha

vida secreta. E como estrelas

duplas

consanguíneas, luzimos de um para o outro

nas trevas.

2007-06-17T21:19:00.000+01:00

Lavagem no tempo II

ao luís amaro

Não, nem o tempo, embora longo, nem a irremediável ausência, apagaram as linhas do rosto, a cor do olhar, o ritmo das mãos. E se a música ardente se esfumou, permanecem os lugares no corpo, um rasto de calor, uma tremura escondida. O tempo sobrepõe, fixa, e confere uma tonalidade pungente e íntima ao eco dos risos e dos sussurros.

2007-06-17T11:43:00.000+01:00

Lavagem no tempo
ao joão bentes

Memória

Perdi as linhas do teu rosto

e a cor do teu olhar

na confusão do tempo.

E a música do teu corpo não existe,

desfez-se ao vento...

No tumulto dos dias

a tua lembrança ardente

apagou-se... e agora,

se te quero evocar

- a ti que vivias tão cerca da minha alma -

ergo do chão, somente,

esta flor de cinza

que a imperceptível aragem

desfaz e leva...

Luís Amaro, Diário Íntimo

2007-06-16T00:37:00.000+01:00

Estendal à chuva

Raindrops on clothesline, Grand Illusion

Raindrops keep fallin' on my head

Raindrops keep fallin' on my head

And just like the guy whose feet are too big for his bed

Nothin' seems to fit

Those raindrops are fallin' on my head, they keep fallin'

So I just did me some talkin' to the sun

And I said I didn't like the way he got things done

Sleepin' on the job

Those raindrops are fallin' on my head, they keep fallin'

But there's one thing I know

The blues they send to meet me won't defeat me

It won't be long till happiness steps up to greet me

Raindrops keep fallin' on my head

But that doesn't mean my eyes will soon be turnin' red

Cryin's not for me'

Cause I'm never gonna stop the rain by complainin'

Because I'm free

Nothin's worryin' me

It won't be long till happiness steps up to greet me

Raindrops keep fallin' on my head

But that doesn't mean my eyes will soon be turnin' red

Cryin's not for me

'Cause I'm never gonna stop the rain by complainin'

Because I'm free

Nothin's worryin' me

B.J. Thomas

2007-06-15T10:36:00.000+01:00

Lavagens mansas

Calmaria

Nada!

Horas e horas neste ponto morto
Onde caíu agora a minha vida...
Nem um desejo, ao menos!
Só instintos pequenos:

Apetite de cama e de comida!
Nem sequer ler um livro
Ou conversar comigo, discutir...

Nada!

Neutro, morno, a dormir

Com a carne acordada.

Miguel Torga

2007-06-14T08:43:00.000+01:00

Lavagem com chuva

Clothesline, Old Jace Seacrow

É em dias como este, em que as nuvens correm sob um céu de chumbo e o mundo não é a cores nem a preto e branco, que expomos a nossa extraordinária brevidade. Poeira de estrelas, sobressalto evolucionista, equívoco dos deuses ou pequenos grandes poemas de água e vento, somos tudo e não chegamos a ser nada. Construtores de impérios e de catástrofes, abrigamo-nos da chuva como os animais. E, como eles, estremecemos com a luz e tememos a escuridão.

2007-06-11T12:52:00.000+01:00

A lavar com Eugénio de Andrade

in memoriam

Lavadouro em St Fermin des Prés

Estive sempre sentado nesta pedra
escutando, por assim dizer, o silêncio.
Ou no lago cair um fiozinho de água.
O lago é o tanque daquela idade
em que não tinha o coração
magoado. (Porque o amor, perdoa dizê-lo,
dói tanto! Todo o amor. Até o nosso,
tão feito de privação.) Estou onde
sempre estive: à beira de ser água.
Envelhecendo no rumor da bica
por onde corre apenas o silêncio.

2007-06-10T12:29:00.000+01:00

Estendal Portugal

Miúdos do Porto, Armindo Lopes

Valsinha das Medalhas

Já chegou o dez de junho

O dia da minha raça

Tocam cornetas na rua

Brilham medalhas na praça

Rolam já as merendas

Na toalha da parada

Para depois das comendas

E ordens de torre-e-espada

Na tribuna do galarim

Entre veludo e cetim

Toca a banda da marinha

E o povo canta e valsinha

Povo: Encosta o teu peito ao meu

Sente comoção e chora

Ergue um olhar para o céu

Que a gente não se vai embora

Povo: Quem és tu donde vens

Conta-nos lá os teus feitos

Que eu nunca vi pátria assim

Pequena e com tantos peitos

Já chegou o dez de junho

Há cerimónia na praça

Há colchas nos varandins

É a guarda que passa

Desfilam entre grinaldas

Velhos heróis de alfinete

Trazem debaixo das fraldas

Mais índias de gabinete

Na tribuna do galarim

Entre veludo e cetim

Toca a banda da marinha

E o povo canta e valsinha

Carlos Tê/Rui Veloso

2007-06-09T10:49:00.000+01:00

A lavar com herberto helder

Marcello Mastroiani e Sophia Loren - Una giornata particolare

AOS AMIGOS

Amo devagar os amigos que são tristes

com cinco dedos de cada lado.

Os amigos que enlouquecem e estão sentados,

fechando os olhos,

com os livros atrás a arder para toda a eternidade.

Não os chamo,

e eles voltam-se profundamente dentro do fogo.

- Temos um talento doloroso e obscuro.

Construímos um lugar de silêncio.

De paixão.

2007-06-06T10:06:00.000+01:00

Estendal solitário
à João, em pinturas no seu refúgio do Cabo

Mais do que batida
Mais do que cansada
Porque te não procura doçura
Doçura extrema do nada?

...é a minha obediência, sem limites,
A uma eternidade de existências,
De ser?

Já nem mesmo sei chorar
Com aquelas lágrimas
Que dos nossos olhos saem
Tão por de leve salgadas!

Só no íntimo de mim
Há uma queixa tão seguida, tão velada...
Como a voz do muito amor.

Maria Valupi, Desprevenidas Paisagens, 1959

2007-06-04T10:53:00.000+01:00

Estendal breve

BREVE DESILUSÃO

Esta pequena hora,

Sem o teu vulto, sem a tua espera,

Foi uma hora triste;

Foi como quando se acorda em primavera

Já quando a primavera não existe.

Miguel Torga

2007-06-03T18:07:00.000+01:00

Estendal a sul

Gosto de chegar ao mar através de flores e searas ondulantes. Gosto de erguer a cabeça da terra e ser inundada pelo azul do mar. Gosto da surpresa da água fria a dizer-me ainda não. Gosto do quebrar das ondas na areia, das cristas de espuma despenteadas pela nortada. Gosto de mim, com os pés enterrados na água, e dos homens que passam, indolentes e atordoados pelo grito das gaivotas que os perseguem desde Lagos. Gosto do troar sincopado das ondas que enfeitiça o sol, suspenso a meio do céu, e do vento que empurra para o mar. Gosto da tarde que se resolve, ao longe, sobre as falésias da ponta da piedade e desliza, preguiçosa, em direcção ao oceano. E gosto da noite que descobre todas as estrelas do sul para dizer que eu sou eu também.

2007-05-27T17:55:00.000+01:00

Lavagem de domingo

Lessive plein air, Madagascar - Bombacar Toure Mandenory

Muito acima das nuvens seja o centro

das nossas misteriosas poéticas

o irresistível anseio de viajar

um só movimento trabalhado à mão

nos ermos mais altos

mais desaparecidos

Mário Cesariny

2007-05-24T11:02:00.000+01:00

Lavagem a escopro

Washer women by the Pader, Germany - Howard Almond

O sol esconde-se e as nuvens abafam a luz e as cores da primavera que deveriam amparar-nos neste deslizar penoso até às férias. E o mais provável é voltar, arrogante e desafiador, numa torreira de calor que nos vai atormentar e desmoralizar. Enquanto isso, a chuva e o granizo arrasam cerejas e papoilas e apedrejam as vidraças. Os homens, sombrios e temerosos, abrigam-se em palavras vistosas e ocas para disfarçar a mais rasteira das subserviências: o medo de si.

2007-05-22T09:16:00.000+01:00

Lavar a correr

Pensar a correr. Sentir a correr. Dormir a correr. Viver a correr. Um cansaço. Nunca pensei perguntar-me porquê. Mas pergunto agora, quando tudo o que eu quero está aqui, à minha frente.

2007-05-20T17:12:00.000+01:00

Lavando com Amalia Bautista

Laundry on clothesline, Judah Sharris

Aún no sé qué delito he cometido,

qué es lo que estoy pagando en este exilio.

Sólo recuerdo que tejí mi tela

entre las ramas de un frondoso árbol

que se alzaba en el centro del jardín.

Estaba lleno de dorados frutos

y por su tronco andaba una serpiente.

2007-05-16T15:26:00.000+01:00

A lavar com Alexandre O'Neill

Os convencidos da vida

(...) No seu corre-que-corre, o convencido da vida não é um vaidoso à toa. Ele é o vaidoso que quer extrair da sua vaidade, que nunca é gratuita, todo o rendimento possível. Nos negócios, na política, no jornalismo, nas letras, nas artes. É tão capaz de aceitar uma condecoração como de rejeitá-la. Depende do que, na circunstância, ele julgar que lhe será mais útil.
Para quem o sabe observar, para quem tem a pachorra de lhe seguir a trajectória, o convencido da vida farta-se de cometer gaffes. Não importa: o caminho é em frente e para cima. A pior das gaffes, além daquelas, apenas formais, que decorrem da sua ignorância de certos sinais ou etiquetas de casta, de classe, e que o inculcam como um arrivista, um parvenu, a pior das gaffes é o convencido da vida julgar-se mais hábil manobrador do que qualquer outro. Daí que não seja tão raro como isso ver um convencido da vida fazer plof e descer, liquidado, para as profundas. Se tiver raça, pôr-se-á, imediatamente, a refaire surface. Cá chegado, ei-lo a retomar, metamorfoseado ou não, o seu propósito de se convencer da vida - da sua, claro - para de novo ser, com toda a plenitude, o convencido da vida que, afinal... sempre foi.

in "Uma coisa em forma de assim"

2007-05-15T15:31:00.000+01:00

Estendal infantil

(graças à Aldina Duarte pela foto)

s/n, Bruno di Bernardi

Cada día me digo, susurrando,

mantén el equilibrio. Todo acecha,

todo asusta, tu vida entera pende

de un frágil hilo y de un azar injusto.

Tu voluntad no puede demasiado.

No pierdas pie. Mantén el equilibrio.

Amalia Bautista

2007-05-14T10:12:00.000+01:00

Estendal em guarda

O medo pode ser um adversário ou um amante. Depende de o enfrentarmos, uma e outra vez, ou de nos entregarmos a ele, sem reservas. O medo pode viver connosco, espreitar-nos, sedutor, por cima do ombro ou apertar-nos o peito, triunfante. Ou pode refugiar-se nas sombras o tempo de refazer nova investida. Mas é o combate, não a entrega, que nos liberta. Mesmo que temporariamente.

2007-05-12T14:52:00.000+01:00

Estendal sofrido
(lavado pela foto enviada pelo António Ramos)

Tejo que levas as águas

correndo de par em par

lava a cidade de mágoas

leva as mágoas para o mar.

Lava-a de crimes espantos

de roubos, fomes, terrores,

lava a cidade de quantos

do ódio fingem amores.

Leva nas águas as grades

de aço e silêncio forjadas

deixa soltar-se a verdade

das bocas amordaçadas.

Lava bancos e empresas

dos comedores de dinheiro

que dos salários de tristeza

arrecadam lucro inteiro.

Lava palácios vivendas

casebres bairros da lata

leva negócios e rendas

que a uns farta e a outros mata.

Tejo que levas as águas

correndo de par em par

lava a cidade de mágoas

leva as mágoas para o mar.

Lava avenidas de vícios

vielas de amores venais

lava albergues e hospícios

cadeias e hospitais.

Afoga empenhos favores

vãs glórias, ocas palmas

leva o poder dos senhores

que compram corpos e almas.

Leva nas águas as grades...

de aço e silêncio forjadas

deixa soltar-se a verdade

das bocas amordaçadas.

Das camas de amor comprado

desata abraços de lodo

rostos corpos destroçados

lava-os com sal e iodo.

Tejo que levas as águas

correndo de par em par

lava a cidade de mágoas

leva as mágoas para o mar.

Manuel da Fonseca na voz de Adriano Correia de Oliveira

2007-05-11T09:56:00.000+01:00

Crónica lavada

Ao princípio falava muito. Não tanto como antes, mas ainda assim bastante. As palavras libertavam-se no ar como balões coloridos e subiam, subiam, lá onde o tecto escondia o céu aberto, acolhendo-se depois às paredes como gargalhadas ou aguarelas. Mais tarde, quando as palavras começaram a fugir, espantadas, para os cantos, empilhando-se letra a letra como cubos de madeira, parou. Hoje desenha-as, numa caligrafia cuidada, em folhas de papel branco, murmurando encantamentos e feitiços enquanto as amachuca e deposita nos rodapés, como preces.

2007-05-10T09:52:00.000+01:00

Lavagem de retorno

Lavanderia, Betsabé Romero

O resto é silêncio (que resto?)

Volto, pois, a casa. Mas a casa,

a existência, não são apenas coisas que li?

E o que encontrareis

e não o que deixo: palavras?

Eu, isto é, palavras falando,

e falando me perdendo

entre estando e sendo.

Alguma vez, quando

havia começo

e não inércia,

quando era cedo

e não parecia,

as minhas palavras puderam estar

onde sempre estiveram:

no apavorado lugar

onde sou o silêncio.

Manuel António Pina

2007-04-30T10:10:00.000+01:00

Estendal masculino

Drying Pants, Keith Levit

Invoco o teu nome uma e outra vez, numa cantilena mental que gostaria te explodisse em estrelas cintilantes na mente. Assim como um feitiço, um encantamento, uma teia de bons propósitos e pensamentos menos virtuosos, fantásticos e reais como uma nebulosa cósmica.
Chamo-te, sem te ver nem sentir, apenas porque existem comprimentos de onda que escapam ao controle dos homens e das máquinas que eles inventam. E sei que me ouves ou não sentiria este calor que me inunda a face e desce em espirais até ao peito. Um roçar pressentido de lábios, uma projecção astral de beijo.
E repito, uma e outra vez, agora baixinho, o teu nome, o teu nome, o teu nome.

2007-04-24T11:41:00.000+01:00

A lavar, com José Afonso

Traz Outro Amigo Também

Amigo maior que o pensamento

Por essa estrada amigo vem

Não percas tempo que o vento

É meu amigo também

Não percas tempo que o vento

É meu amigo também

Em terras

Em todas as fronteiras

Seja bem-vindo quem vier por bem

Se alguém houver que não queira

Trá-lo contigo também

Aqueles

Aqueles que ficaram

(Em toda a parte todo o mundo tem)

Em sonhos me visitaram

Traz outro amigo também