Estendal de lavagens antigas
aqui, à beira mar, onde o sol e o mar ignoram nevoeiros

Neste canto, sentada frente à porta, escrevo. O volume do rádio, sobre a mesa, está no máximo, para abafar o bater do coração.

Escrevo. Mas escrevo sem pensar, para que o desejo não se apodere das palavras, para que não fuja do peito atrás de uma frase perfeita. A caneta desliza no papel, lentamente, para que a alma não tropece na mão. Para que não arredonde as arestas destes dias sem brilho nem decência. Escrevo, mas escrevo como respiro quando está frio. Devagarinho. Cuidadosamente. Para que o frio que ainda me agarra as mãos não me devore o corpo.